一个人的成长(2)

    童年的片段无次序地在脑海里一一闪过，金黄的向日葵垂着头，我仰脸看着它，觉得它有话要说。它像一个大人那样关注我那些稀奇古怪的问题,可是却从不给出答案，我觉得它亲切而遥远，尽管它是我种下的，就在我家院子翻起的一块碎砖后露出的一小块土地上。当时院子里还种着许多植物，我常去看它们:在倒过几次淘洗绿豆的水的土地上长出了嫩苗，大大的西红柿来不及摘就裂了口，黄瓜须子徒劳地在空气中打卷儿，什么也没抓着。我还在院墙遮下的阴凉里发现了一株瘦瘦的草，它生长在阴干了雨水的砖上，那上面沉淀着一层薄泥，它的根顽强地跨过一块长长的砖，伸到砖缝中间的土里。在童年数不清的夏天的午后，我就这样在院子里站着或蹲着，那些故事像黄昏金红的阳光照在淡绿的窗帘上，又像晶亮的雨水溅到台阶上。现在，我就像那株野草，白色的根急切地跨过一块又一块砖。有时候在树荫下望天就会有一阵恍惚，再回望四周就会发现又回到了从前，高大的核桃树下站着一个瘦黑且丑丑的小人儿。

    小时候曾多少次怀着强烈的渴望，在只有自已知道的位置埋下一堆五颜六色的碎玻璃，希望它们有一天会变成宝藏。可现在还记得那些地方吗?那一把攒了好久的颜色，依旧寂寞地躺在泥土里，等着那个瘦小的孩子。她人到哪儿去了?

    她被风越吹越远，像一粒干燥的沙粒，像一个丢了主人的影子。现在，她暂时停在一座古老而美丽的城市里，在一座大园子里行色匆匆，像隔着麦秆看到的那一双双鞋。她现在长高了，可依旧是黑黑瘦瘦的。她经常骑着车匆匆赶路，看着一棵棵树从身后闪过却顾不上抬头看一眼阳光。童年的事一件件在脑子里化开，如同沉在杯底的方糖，稠稠的，蜜似的颜色，半流动地一晃一晃，让她静静地流泪，不论是快乐还是忧伤。

    这座城市的夏天来了，雨后的天还算蓝。一个人的成长是由谁决定的?根据什么?有没有人说得清楚?也许这一切就像晾在阳台上的书，风把它翻至哪一页，故事就从哪里开始。听，风在哗啦哗啦地找呢。