女人的巷陌,巷陌的小忆

偶尔的，路过那所曾经停放了我六载光阴的百年老校，仿佛有一种顿挫的“硁硁”敲击声，从灵魂深处漫出来，忽远，忽近。像岁月的声声嗟叹。于是，有段过往，仿佛随之中记忆的深处被顶上来，隔着薄如轻纱般的时空，与现实逼视。敲击声，忽然重重的砸下，“铿——”的一声，终于划破了薄纱。往事，带着晦暗泛黄的锈迹，如同稠密的浆液流出来。那，大概关乎于童年。

记忆的拓片，从一堵水泥矮墙，开始剥落，拓片歪歪扭扭的曲线，好似几米简单的勾勒。温暖如初。

是了，一定是了！我用迷茫痴醉的眼，凝视着童年，我看见童年的身体里，一拐一弯的绕进一条青灰色的老巷，窄窄的，一直贯穿着。那铿锵的敲击声，就从巷子的这方矮墙发源。

那方爬满了青藤的老墙下，曾经，掩藏过一个修鞋女人的脸。而女人，也安心的把自己一生的苦楚和满眼的沧桑托付给这一垛缄默的墙。每到夏日，青色的藤蔓，就会缀满墙面，投下一隅小小的阴影，女人，就把自己的身子，缩进这小小的阴影里，开始了她一天的生活。

我不知道她从何处来，就像我不知道，后来她又去了何处一样。我只明白，每当我从紧挨着巷子的学校放学，路过这条巷子时，她都在那儿，仿佛从来没有挪动过。

这条小弄，是寂寞而喧哗的，在这种完全的相斥里，它自成一派风骨。当仲夏的黄昏迫近，一切，都泛着沙漠的黄。当碧玺般的苍穹，快要把疲倦却倔强的日头，吞进肚子时，车轮声，摇铃声，人语声，就开始涌入巷子，从四面八方来，交织成晚歌，徘徊在巷口看不见的地方，最后，又朝四面八方散去。这些声音，来自于一些为生存奔忙的小贩们，他们生活在这个社会最暗无天日的底层，于他们而言，世界上高华的音律不属于他们，这是最生活的音律。女人总是静静的守着她的矮墙，听着，微笑着，不置一语。她大概知道，或者已经习惯，这歌声，终会挤进巷子，给予巷子难得的恩宠，最后，也一定会毫不眷恋的消散。

她看着那个像丸子一样的肉丸摊主，被热气喷腾的面目模糊，涔涔的汗水就着热气蒸发在燥热的空气中；看着卷棉花糖的精瘦的汉子，玩转着手里的糖丝，然后魔术般造就着朵朵逗乐孩子的“云彩”，脸上却不见魔术师的生动，只是麻木着；看着杂货店的老板娘，焦躁不耐的打发着举着五角一块的孩子们……看着这小弄里的一切一切。单纯与城府，名利与理想，冷漠与感性，在这条很窄很窄的弄里对峙。

或许，真的是能使或许，因为时间太具欺骗性，我已然模糊了。只觉得，记忆中，她是缺失了声音的电影。即使天天路过，也从不见她和哪个小贩攀谈，哪怕是碎语絮言。正是因为她的平静，过于平静，才在他们中间显得那么突兀。就像，无垠的的荒漠里，同时遇到了嶙峋的残丘和涓缓的细流，让你觉得兀然的，一定是那条涓然静谧的水流。

渐渐的，生了好奇之心。每次放学，都会有意的去涉足那片小小的只属于她的阴影。她总是含笑，分明亲切，却让人莫名感觉神秘而渺远。我曾经问过住在弄堂里的人们，她是谁？从哪里来？可是，显然，那些人们并乐意纠缠于这个对他们的生活毫无帮助的问题，哪怕这个问题，就天天出现在眼皮底下。哦对了，他们的眼睛，只会朝上翻转。

这一条弄，填满了太多人生活的托寄，它像是一副冗长的市井图，好似描绘了每一个人，却又懒于细说每一个人。每个人都只是一个背景。但我总觉得，巷子，把某一个特殊的空白之处，留给了这个女人，要不然，为什么到现在问起，还有那么多人都记得，却又都破碎模糊不堪。而那群曾经奔走热烈过的小贩，在世人的记忆里，输给了一汪平静。