老屋

爷爷说，故乡的老屋是他的根；爸爸说，故乡的老屋是他梦想起源的地方；我说，故乡的老屋是我魂牵梦萦的天堂。

已经多长时间没有去看望故乡的老屋？大概有五年了吧。今天，终于又走进这条深深的小巷。灰色的砖墙，黑色的瓦片，几点微黄的小草从墙缝中探出头来，油油的在微风中招摇。小巷静静地守侯着，仿佛一位年迈的母亲，盼望着远游已久的孩子，静静地等待着我的归来。默默地走在青石板铺成的路面上，我低头回味着儿时赤足跑过小巷的清凉，不知不觉已经走到了尽头，向右转，走上两三步，就到了老屋前。

时光侵蚀着土垒的墙壁，墙上布满了深深浅浅的裂缝，好似老人额头遍布的鱼尾纹，记载着岁月的痕迹。两扇破了玻璃的窗户在风中微微颤抖着，发出吱吱的呻吟。腐朽的大木门被一把大大的铜锁象征性的栓着，似乎只要轻轻一推，大门就会应声而开。但我却不愿如此，我不愿这般鲁莽地进入这块圣地。小心翼翼地取出那串珍藏已久的钥匙，我激动地捧起锈迹斑斑的铜锁，庄重的将钥匙插进锁孔。门吱呀一声，发出沉重的叹息，在我面前开启。轻轻的，我走进这尘封已久的老屋。

老屋其实只有巴掌大的地方。墙角的蜘蛛网藕断丝连，漂浮的灰尘在倾泻的阳光中翩跹飞舞。在这里，时间变得如同细细的溪水一样，缓慢、安宁。

慢慢地步入那狭小的厨房，看着高高的灶台，我猜想奶奶的一手好厨艺大概就是在这里造就的吧。闭了眼儿，奶奶在灶台前忙碌的情景浮现在我的脑海里，耸耸鼻子，空气中仿佛仍飘荡着佳肴诱人的香味，我的耳边，似乎又响起了那支熟悉的锅碗瓢盆交响曲。抬起手，携去嘴角不知何时流下的口水，走出厨房，快步来到我的房间。

地面上落着一层厚厚的灰尘，我在上面印下了一个个脚印，一，二，三，四，在这间仅仅四步就能环游的房间里，我度过了整整四个难忘的春秋。轻轻抚摸着龟裂的墙壁，指尖带下点点青灰，童年泛黄的记忆也一点儿一点儿在眼前重现，我沉浸在那段快乐的时光中。忽然，一个一米来高的大木箱拦住了我的脚步。木箱的盖子斜靠在一旁，依稀能看见盖上爷爷龙飞凤舞的几个大字“宝贝箱”。俯下身，凝视着大木箱，嘴角浮现出一丝笑意。它满满当当地装着一箱的书籍，都是搬家时无法带走的老书。清晰的记得，离开时我拿起这本又舍不得那本的犹豫不决；清晰的记得，不得不把它们留下时，我边整理边流泪的伤心。

木箱被均匀地分成了三块，其中的书籍也按风格分成了三类，整整齐齐地摆放在属于它的位置上。我小心翼翼地拿起一本书，细心地用手携去封面上厚厚的灰尘，小楷撰写的书名呈现在我的眼前，原来是一本古文鉴赏。翻开发黄的书页，杜甫的“露从今夜白，月是故乡明。”钱起的“二十五弦弹夜月，不胜清怨却飞来。”李白的“月下沉吟久不归，古来相接眼中稀。”白居易的“共看明月应垂泪，一夜乡心五处同。”一一呈现在眼前，幼年摇头晃脑一遍一遍跟着爷爷诵读唐诗宋词的记忆涌上心头，那时，古诗里萦绕着的淡淡的忧愁，是无知的我所无法察觉的。

时间一分一秒地流逝，不知过了多久，我抒抒酸疼的脖子，把书小心地放回原处，轻轻盖上盖儿，默默地走出房间，缓缓带上门，悄悄地来到屋后的小院。

小院里还是和昔日一样充满生机，虽然已经杂草丛生，但却掩盖不住它的美丽。不必说清澈的溪水，光滑的石井栏，高大的梧桐树；也不必说鸣蝉在树叶里长吟，粉蝶在草丛间飞舞，轻捷的麻雀在栅栏上跳跃，单说那有点发黄的草地就有无限趣味。蟋蟀们在这里弹琴，蚂蚁们在这里穿行，翻开其中的断砖来，有时还会遇见千足的蜈蚣慌张的逃窜开去。